A um poeta

Longe do estéril turbilhão da rua,

Beneditino*, escreve! No aconchego

Do claustro, na paciência e no sossego,

Trabalha, e teima, e lima, e sofre, e sua!

Mas que na forma se disfarce o emprego

Do esforço; e a trama viva se construa

De tal modo, que a imagem fique nua,

Rica mas sóbria, como um templo grego.

Não se mostre na fábrica o suplício

Do mestre. E, natural, o efeito agrade,

Sem lembrar os andaimes do edifício:

Porque a Beleza, gêmea da Verdade,

Arte pura, inimiga do artifício,

É a força e a graça na simplicidade.

Olavo Bilac. Tarde. In: Olavo Bilac: obra reunida (org. Alexei Bueno).

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1996. p. 268.

*monge da ordem de S. Bento