O SOBREVIVENTE

Impossível compor um poema a essa altura da evolução
[da humanidade.

Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de
[verdadeira poesia.

O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as
[necessidades mais simples.

Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda
falta muito para atingirmos um nível
razoável de cultura. Mas até lá, felizmente,
estarei morto.

Os homens não melhoraram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heroicos renascem.
Inabitável o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo
[dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema.)
Carlos Drummond de Andrade. Alguma Poesia, 1930.

Entre o primeiro e o último verso, há uma aparente contradição, que, todavia, não se sustenta porque