Coitados, dir-se^(c)-ia não escutam nem o canto do ar nem os^(e) segredos do feno, como também parecem não enxergar o que é visível e comum a^(d) cada um de nós, no espaço. E ficam tristes e no rasto da tristeza chegam à crueldade. Toda expressão deles mora nos olhos – e perde-se a um simples baixar de cílios, a uma sombra. Nada nos pêlos, nos extremos de inconcebível fragilidade, e como neles há pouca montanha, e que secura e que reentrâncias e que impossibilidade de se organizarem em formas calmas, permanentes e necessárias. Têm, talvez, certa graça melancólica (um minuto) e com isto se fazem perdoar a^(d) agitação incômoda e o translúcido vazio interior que os^(e) torna tão pobres e carecidos de emitir sons absurdos e agônicos: desejo, amor, ciúme (que sabemos nós?), sons que se despedaçam e tombam no campo como pedras aflitas e queimam a erva e a água, e difícil, depois disto, é ruminarmos nossa verdade.

(Carlos Drummond de Andrade, Um boi vê os homens,

Claro Enigma).