Foram encontradas 25 questões.
- Teoria em HistóriaFundamentos da História : Tempo, Memória e Cultura
- Teoria em HistóriaHistoriografia
I- As fontes arqueológicas ajudam a entender e esclarecer melhor fontes literárias e arquivísticas e, muitas vezes, oferecem diferenças e contradições em relação à documentação escrita.
II- As fontes arqueológicas são importantes para os historiadores que procuram ter acesso a segmentos sociais pouco visíveis ou conhecidos, dado que os iletrados constituem maiorias ausentes ou mal representadas nas fontes escritas.
III- As fontes arqueológicas constituem um manancial extremamente variado para o historiador de todos os períodos da História, do mais recuado passado da Humanidade até os mais recentes períodos e épocas.
Sobre as afirmações estão corretas:
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"A escrita nasce na Baixa Mesopotâmia, no país dos sumérios, capital Uruk, por volta de 3.300 antes de Cristo. Estamos no país da argila; documentos administrativos, contratos de venda, textos religiosos ou de glorificação dos reis são incisos com a ponta triangular de um caniço ou cálamo em tabuletas que depois são secadas ao sol ou cozidas."
Fonte: CALVINO, Italo. "Antes do alfabeto" In: Coleção de areia. São Paulo: Companhia das Letras, 2010, p. 46.
O excerto acima faz referência à escrita:
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"Também chamado de Livro de saída para a luz, do original em egípcio, o Livro dos Mortos era um compilado de feitiços, orações, hinos e fórmulas mágicas que tinha por objetivo guiar o morto em sua viagem no outro mundo e ajudá-lo a enfrentar os desafios encontrados durante sua jornada. (...). Porém, ao contrário do que o nome dá a entender, o Livro dos Mortos não é exatamente um livro, ao menos da forma como conhecemos hoje. É, na verdade, uma série de escritos e ilustrações compilados em papiros, dispostos ao lado das múmias ou expostos nas paredes das câmaras mortuárias. O nome Livro dos mortos originou-se a partir dos saqueadores que, já no século XIX, profanaram as tumbas em busca de riquezas. Ao se depararem com os capítulos ao lado dos defuntos, os saqueadores os apelidaram de 'livro dos defuntos'. Os historiadores já conseguiram identificar 192 capítulos do livro, mas em nenhuma escavação todos os 192 capítulos foram encontrados juntos."
Fonte: AVILA, Marina (org.). Do Incrível ao bizarro: enciclopédia de livros antigos. São Caetano do Sul: Wish, 2019, pp.60-61.
De acordo com o texto é correto afirmar que:
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- Sistema Global de Proteção dos Direitos Humanos: Instrumentos NormativosDeclaração Universal dos Direitos Humanos
Considerando que a proteção dos direitos humanos
através de um regime de direito é essencial para que
ninguém seja subjugado à tirania e a opressão, o que a
Declaração Universal dos Direitos Humanos promove a
respeito dos processos de acusação e julgamento de
uma pessoa?
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Se o terceiro dia depois de amanhã será segunda-feira,
que dia da semana é hoje?
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O logaritmo é um conceito da álgebra, amplamente
utilizado, que tem por finalidade principal simplificar
cálculos. Na sua definição, o logaritmo de um número é o
expoente a que o valor de sua base deve ser elevado
para produzir este mesmo número. Por exemplo, o
logaritmo de 81 na base 3 é igual a 4. Considerando a
lógica implicada no conceito de logaritmo, qual é o
logaritmo de 1 milhão na base 10?
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Visão
Rubem Braga
No centro do dia cinzento, no meio da banal
viagem, e nesse momento em que a custo equilibramos
todos os motivos de agir e de cruzar os braços, de
insistir e desesperar, e ficamos quietos, neutros, presos
ao mais medíocre equilíbrio – foi então que aconteceu.
Eu vinha sem raiva nem desejo – no fundo do coração as
feridas mal cicatrizadas, e a esperança humilde como ave doméstica – eu vinha como um homem que vem e vai, e
já teve noites de tormentas e madrugadas de seda, e dias
vividos com todos os nervos e com toda a alma, e
charnecas de tédio atravessadas com a longa paciência
dos pobres – eu vinha como um homem que faz parte da
sua cidade, e é menos um homem que um transeunte, e me sentia como aquele que se vê nos cartões-postais, de
longe, dobrando uma esquina – eu vinha como um
elemento altamente banal, de paletó e gravata, integrado
no horário coletivo, acertando o relógio do meu pulso
pelo grande relógio da estrada de ferro central do meu
país, acertando a batida do meu pulso pelo ritmo da faina quotidiana – eu vinha, portanto, extremamente sem
importância, mas tendo em mim a força da conformação,
da resistência e da inércia que faz com que um minuto
depois das grandes revoluções e catástrofes o sapateiro
volte a sentar na sua banca e o linotipista na sua
máquina, e a cidade apareça estranhamente normal – eu
vinha como um homem de quarenta anos que dispõe de
regular saúde, e está com suas letras nos bancos
regularmente reformadas e seus negócios sentimentais
aplacados de maneira cordial e se sente bem disposto
para as tarefas da rotina, e com pequenas reservas para
enfrentar eventualidades não muito excêntricas – e que
cessou de fazer planos gratuitos para a vida, mas ainda
não começou a levar em conta a faina da própria morte –
assim eu vinha, como que ama as mulheres de seu país,
as comidas de sua infância e as toalhas do seu lar –
quando aconteceu. Não foi algo que tivesse qualquer
consequência, ou implicasse novo programa de
atividades; nem uma revelação do Alto nem uma
demonstração súbita e cruel da miséria de nossa
condição, como às vezes já tive.
Foi apenas um instante antes de se abrir um
sinal numa esquina, dentro de um grande carro negro,
uma figura de mulher que nesse instante me fitou e
sorriu com seus grandes olhos de azul límpido e a boca
fresca e viva; que depois ainda moveu de leve os lábios
como se fosse dizer alguma coisa – e se perdeu, a um
arranco do carro, na confusão do trafego da rua estreita e
rápida. Mas foi como se, preso na penumbra da mesma
cela eternamente, eu visse uma parede se abrir sobre
uma paisagem úmida e brilhante de todos os sonhos de
luz. Com vento agitando árvores e derrubando flores, e o
mar cantando ao sol.
FONTE: https://contobrasileiro.com.br/visao-cronica-de-rubem-braga/
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Visão
Rubem Braga
No centro do dia cinzento, no meio da banal
viagem, e nesse momento em que a custo equilibramos
todos os motivos de agir e de cruzar os braços, de
insistir e desesperar, e ficamos quietos, neutros, presos
ao mais medíocre equilíbrio – foi então que aconteceu.
Eu vinha sem raiva nem desejo – no fundo do coração as
feridas mal cicatrizadas, e a esperança humilde como ave doméstica – eu vinha como um homem que vem e vai, e
já teve noites de tormentas e madrugadas de seda, e dias
vividos com todos os nervos e com toda a alma, e
charnecas de tédio atravessadas com a longa paciência
dos pobres – eu vinha como um homem que faz parte da
sua cidade, e é menos um homem que um transeunte, e me sentia como aquele que se vê nos cartões-postais, de
longe, dobrando uma esquina – eu vinha como um
elemento altamente banal, de paletó e gravata, integrado
no horário coletivo, acertando o relógio do meu pulso
pelo grande relógio da estrada de ferro central do meu
país, acertando a batida do meu pulso pelo ritmo da faina quotidiana – eu vinha, portanto, extremamente sem
importância, mas tendo em mim a força da conformação,
da resistência e da inércia que faz com que um minuto
depois das grandes revoluções e catástrofes o sapateiro
volte a sentar na sua banca e o linotipista na sua
máquina, e a cidade apareça estranhamente normal – eu
vinha como um homem de quarenta anos que dispõe de
regular saúde, e está com suas letras nos bancos
regularmente reformadas e seus negócios sentimentais
aplacados de maneira cordial e se sente bem disposto
para as tarefas da rotina, e com pequenas reservas para
enfrentar eventualidades não muito excêntricas – e que
cessou de fazer planos gratuitos para a vida, mas ainda
não começou a levar em conta a faina da própria morte –
assim eu vinha, como que ama as mulheres de seu país,
as comidas de sua infância e as toalhas do seu lar –
quando aconteceu. Não foi algo que tivesse qualquer
consequência, ou implicasse novo programa de
atividades; nem uma revelação do Alto nem uma
demonstração súbita e cruel da miséria de nossa
condição, como às vezes já tive.
Foi apenas um instante antes de se abrir um
sinal numa esquina, dentro de um grande carro negro,
uma figura de mulher que nesse instante me fitou e
sorriu com seus grandes olhos de azul límpido e a boca
fresca e viva; que depois ainda moveu de leve os lábios
como se fosse dizer alguma coisa – e se perdeu, a um
arranco do carro, na confusão do trafego da rua estreita e
rápida. Mas foi como se, preso na penumbra da mesma
cela eternamente, eu visse uma parede se abrir sobre
uma paisagem úmida e brilhante de todos os sonhos de
luz. Com vento agitando árvores e derrubando flores, e o
mar cantando ao sol.
FONTE: https://contobrasileiro.com.br/visao-cronica-de-rubem-braga/
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Visão
Rubem Braga
No centro do dia cinzento, no meio da banal
viagem, e nesse momento em que a custo equilibramos
todos os motivos de agir e de cruzar os braços, de
insistir e desesperar, e ficamos quietos, neutros, presos
ao mais medíocre equilíbrio – foi então que aconteceu.
Eu vinha sem raiva nem desejo – no fundo do coração as
feridas mal cicatrizadas, e a esperança humilde como ave doméstica – eu vinha como um homem que vem e vai, e
já teve noites de tormentas e madrugadas de seda, e dias
vividos com todos os nervos e com toda a alma, e
charnecas de tédio atravessadas com a longa paciência
dos pobres – eu vinha como um homem que faz parte da
sua cidade, e é menos um homem que um transeunte, e me sentia como aquele que se vê nos cartões-postais, de
longe, dobrando uma esquina – eu vinha como um
elemento altamente banal, de paletó e gravata, integrado
no horário coletivo, acertando o relógio do meu pulso
pelo grande relógio da estrada de ferro central do meu
país, acertando a batida do meu pulso pelo ritmo da faina quotidiana – eu vinha, portanto, extremamente sem
importância, mas tendo em mim a força da conformação,
da resistência e da inércia que faz com que um minuto
depois das grandes revoluções e catástrofes o sapateiro
volte a sentar na sua banca e o linotipista na sua
máquina, e a cidade apareça estranhamente normal – eu
vinha como um homem de quarenta anos que dispõe de
regular saúde, e está com suas letras nos bancos
regularmente reformadas e seus negócios sentimentais
aplacados de maneira cordial e se sente bem disposto
para as tarefas da rotina, e com pequenas reservas para
enfrentar eventualidades não muito excêntricas – e que
cessou de fazer planos gratuitos para a vida, mas ainda
não começou a levar em conta a faina da própria morte –
assim eu vinha, como que ama as mulheres de seu país,
as comidas de sua infância e as toalhas do seu lar –
quando aconteceu. Não foi algo que tivesse qualquer
consequência, ou implicasse novo programa de
atividades; nem uma revelação do Alto nem uma
demonstração súbita e cruel da miséria de nossa
condição, como às vezes já tive.
Foi apenas um instante antes de se abrir um
sinal numa esquina, dentro de um grande carro negro,
uma figura de mulher que nesse instante me fitou e
sorriu com seus grandes olhos de azul límpido e a boca
fresca e viva; que depois ainda moveu de leve os lábios
como se fosse dizer alguma coisa – e se perdeu, a um
arranco do carro, na confusão do trafego da rua estreita e
rápida. Mas foi como se, preso na penumbra da mesma
cela eternamente, eu visse uma parede se abrir sobre
uma paisagem úmida e brilhante de todos os sonhos de
luz. Com vento agitando árvores e derrubando flores, e o
mar cantando ao sol.
FONTE: https://contobrasileiro.com.br/visao-cronica-de-rubem-braga/
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Visão
Rubem Braga
No centro do dia cinzento, no meio da banal
viagem, e nesse momento em que a custo equilibramos
todos os motivos de agir e de cruzar os braços, de
insistir e desesperar, e ficamos quietos, neutros, presos
ao mais medíocre equilíbrio – foi então que aconteceu.
Eu vinha sem raiva nem desejo – no fundo do coração as
feridas mal cicatrizadas, e a esperança humilde como ave doméstica – eu vinha como um homem que vem e vai, e
já teve noites de tormentas e madrugadas de seda, e dias
vividos com todos os nervos e com toda a alma, e
charnecas de tédio atravessadas com a longa paciência
dos pobres – eu vinha como um homem que faz parte da
sua cidade, e é menos um homem que um transeunte, e me sentia como aquele que se vê nos cartões-postais, de
longe, dobrando uma esquina – eu vinha como um
elemento altamente banal, de paletó e gravata, integrado
no horário coletivo, acertando o relógio do meu pulso
pelo grande relógio da estrada de ferro central do meu
país, acertando a batida do meu pulso pelo ritmo da faina quotidiana – eu vinha, portanto, extremamente sem
importância, mas tendo em mim a força da conformação,
da resistência e da inércia que faz com que um minuto
depois das grandes revoluções e catástrofes o sapateiro
volte a sentar na sua banca e o linotipista na sua
máquina, e a cidade apareça estranhamente normal – eu
vinha como um homem de quarenta anos que dispõe de
regular saúde, e está com suas letras nos bancos
regularmente reformadas e seus negócios sentimentais
aplacados de maneira cordial e se sente bem disposto
para as tarefas da rotina, e com pequenas reservas para
enfrentar eventualidades não muito excêntricas – e que
cessou de fazer planos gratuitos para a vida, mas ainda
não começou a levar em conta a faina da própria morte –
assim eu vinha, como que ama as mulheres de seu país,
as comidas de sua infância e as toalhas do seu lar –
quando aconteceu. Não foi algo que tivesse qualquer
consequência, ou implicasse novo programa de
atividades; nem uma revelação do Alto nem uma
demonstração súbita e cruel da miséria de nossa
condição, como às vezes já tive.
Foi apenas um instante antes de se abrir um
sinal numa esquina, dentro de um grande carro negro,
uma figura de mulher que nesse instante me fitou e
sorriu com seus grandes olhos de azul límpido e a boca
fresca e viva; que depois ainda moveu de leve os lábios
como se fosse dizer alguma coisa – e se perdeu, a um
arranco do carro, na confusão do trafego da rua estreita e
rápida. Mas foi como se, preso na penumbra da mesma
cela eternamente, eu visse uma parede se abrir sobre
uma paisagem úmida e brilhante de todos os sonhos de
luz. Com vento agitando árvores e derrubando flores, e o
mar cantando ao sol.
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