O que choramos inconscientemente,
nas cousas que jamais retornarão,
não são as alegrias e os prazeres
nelas perdidos para sempre: são
aqueles dias, horas e minutos
que formaram efêmero presente,
é a vida com espinhos, flores, frutos,
somos nós no que fomos, pois os seres
— seu pensamento e sua carne triste —
são formas vãs do tempo indiferente,
que é a matéria de tudo quanto existe.

Abgar Renault. Obra poética. Rio de Janeiro: Record, 1990, p. 148.