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O Plano Plurianual é um instrumento da Constituição Federal no qual é elencado o conjunto das políticas públicas do governo para um período:
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O Livro da Solidão
Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: “Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta...?"
Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: “Uma história de Napoleão.” Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio... Pode ser um passatempo...
Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo... E lembram-se das “Vidas” de Plutarco, dos “Ensaios” de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas “Mil e uma noites”.
Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro - poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.
Não sei se muita gente haverá reparado nisso - mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo
Logo que uma noção humana toma forma de palavra - que é o que dá existência às noções - vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém...
O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.
O Dicionár io r esponde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas,acomodadas na sua semelhança, - e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, - mas obedecendo à lei das letras, cabalística como a dos números..
O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.
E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas...
Tudo isto num dicionário barato - porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores...
A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino - umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.
E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.
Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.
Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E, sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.
(MEIRELES, Cecília. O Livro da Solidão.Folha da Manhã , Caderno Único. São Paulo: 11 jul.1948, p. 6.
“... as noções novas vão chegando, com suas PETULÂNCIAS, seus ARREBIQUES, às vezes, sua RUSTICIDADE, sua GROSSERIA.” (§ 6).Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: “Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta...?"
Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: “Uma história de Napoleão.” Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio... Pode ser um passatempo...
Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo... E lembram-se das “Vidas” de Plutarco, dos “Ensaios” de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas “Mil e uma noites”.
Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro - poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.
Não sei se muita gente haverá reparado nisso - mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo
Logo que uma noção humana toma forma de palavra - que é o que dá existência às noções - vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém...
O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.
O Dicionár io r esponde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas,acomodadas na sua semelhança, - e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, - mas obedecendo à lei das letras, cabalística como a dos números..
O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.
E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas...
Tudo isto num dicionário barato - porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores...
A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino - umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.
E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.
Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.
Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E, sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.
(MEIRELES, Cecília. O Livro da Solidão.Folha da Manhã , Caderno Único. São Paulo: 11 jul.1948, p. 6.
As palavras destacadas no trecho transcrito acima podem ser substituídas, sem prejuízo para o sentido, respectivamente, por:
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O suor e a lágrima
Fazia calor no Rio, 40 graus e qualquer coisa, quase 41. No dia seguinte, os jornais diriam que fora o mais quente deste verão que inaugura o século e o milênio. Cheguei ao Santos Dumont, o voo estava atrasado, decidi engraxar os sapatos. Pelo menos aqui no Rio, são raros esses engraxates, só existem nos aeroportos e em poucos lugares avulsos.
Sentei-me naquela espécie de cadeira canônica, de coro de abadia pobre, que também pode parecer o trono de um rei desolado de um reino desolante.
O engraxate era gordo e estava com calor – o que me pareceu óbvio. Elogiou meus sapatos, cromo italiano, fabricante ilustre, os Rosseti. Uso-o pouco, em parte para poupá-lo, em parte porque quando posso estou sempre de tênis.
Ofereceu-me o jornal que eu já havia lido e começou seu ofício. Meio careca, o suor encharcou-lhe a testa e a calva. Pegou aquele paninho que dá brilho final nos sapatos e com ele enxugou o próprio suor, que era abundante.
Com o mesmo pano, executou com maestria aqueles movimentos rápidos em torno da biqueira, mas a todo instante o usava para enxugar-se – caso contrário, o suor inundaria o meu cromo italiano.
E foi assim que a testa e a calva do valente filho do povo ficaram manchadas de graxa e o meu sapato adquiriu um brilho de espelho à custa do suor alheio. Nunca tive sapatos tão brilhantes, tão dignamente suados.
Na hora de pagar, alegando não ter nota menor, deixei-lhe um troco generoso. Ele me olhou espantado, retribuiu a gorjeta me desejando em dobro tudo o que eu viesse a precisar nos restos dos meus dias.
Saí daquela cadeira com um baita sentimento de culpa. Que diabo, meus sapatos não estavam tão sujos assim; por míseros tostões, fizera um filho do povo suar para ganhar seu pão. Olhei meus sapatos e tive vergonha daquele brilho humano, salgado como lágrima.
(CONY, Carlos Heitor. O suor e a lágrima. Folha de S. Paulo. Primeiro Caderno. Opinião.A2. 19 fev. 2001.)
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Natal na Ilha do Nanja
Na Ilha do Nanja, o Natal continua a ser
maravilhoso. Lá ninguém celebra o Natal como o
aniversário do Menino Jesus, mas sim como o
verdadeiro dia do seu nascimento. Todos os anos o
Menino Jesus nasce, naquela data, como nascem no
horizonte, todos os dias e todas as noites, o sol e a lua
e as estrelas e os planetas. Na Ilha do Nanja, as
pessoas levam o ano inteiro esperando pela chegada
do Natal. Sofrem doenças, necessidades, desgostos
como se andassem sob uma chuva de flores, porque
o Natal chega e, com ele, a esperança, o consolo, a
certeza do Bem, da Justiça, do Amor.
Na Ilha do
Nanja, as pessoas acreditam nessas palavras que
antigamente se denominavam “substantivos
próprios” e se escreviam com letras maiúsculas. Lá,
elas continuam a ser denominadas e escritas assim.
Na Ilha do Nanja, pelo Natal, todos vestem
uma roupinha nova – mas uma roupinha barata, pois
é gente pobre – apenas pelo decoro de participar de
uma festa que eles acham ser a maior da
humanidade. Além da roupinha nova, melhoram um
pouco a janta, porque nós, humanos, quase sempre
associamos à alegria da alma um certo bem-estar
físico, geralmente representado por um pouco de
doce e um pouco de vinho. Tudo, porém,
moderadamente, pois essa gente da Ilha do Nanja é
muito sóbria.
Durante o Natal, na Ilha do Nanja, ninguém
ofende o seu vizinho – antes, todos se saúdam com
grande cortesia, e uns dizem e outros respondem no
mesmo tom celestial: “Boas-Festas! Boas-Festas!”
E ninguém pede contribuições especiais, nem
abonos nem presentes – mesmo porque se isso
acontecesse, Jesus não nasceria. Como podia Jesus
nascer num clima de tal sofreguidão? Ninguém pede
nada. Mas todos dão qualquer coisa, uns mais, outros
menos, porque todos se sentem felizes, e a felicidade
não é pedir nem receber: a felicidade é dar. Pode-se
dar uma flor, um pintinho, um caramujo, um peixe –
trata-se de uma ilha, com praias e pescadores! – uma
cestinha de ovos, um queijo, um pote de mel... É
como se a Ilha toda fosse um presepe. Há mesmo
quem dê um carneirinho, um pombo, um verso! Foi lá
que me ofereceram, certa vez, um raio de sol!
Na Ilha do Nanja, passa-se o ano inteiro com o
coração repleto das alegrias do Natal. Essas alegrias
só esmorecem um pouco pela Semana Santa,
quando de repente se fica em dúvida sobre a vitória
das Trevas e o fim de Deus. Mas logo rompe a Aleluia,
vê-se a luz gloriosa do Céu brilhar de novo, e todos
voltam para o seu trabalho a cantar, ainda com
lágrimas nos olhos.
Na Ilha do Nanja é assim. Árvores de Natal
não existem por lá. As crianças brincam com
pedrinhas, areia, formigas: não sabem que há
pistolas, armas nucleares, bombas de 200 megatons.
Se soubessem disso, choravam. Lá também ninguém
lê histórias em quadrinhos. E tudo é muito mais
maravilhoso, em sua ingenuidade. Os mortos vêm
cantar com os vivos, nas grandes festas, porque
Deus imortaliza, reúne, e faz deste mundo e de todos
os outros uma coisa só.
É assim que se pensa na Ilha do Nanja, onde
agora se festeja o Natal.
(MEIRELES, Cecília. . Rio de Janeiro: Editora do
Autor, 4 ed. 1966, p. 169.)
Quadr
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O Livro da Solidão
Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: “Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta...?"
Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: “Uma história de Napoleão.” Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio... Pode ser um passatempo...
Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo... E lembram-se das “Vidas” de Plutarco, dos “Ensaios” de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas “Mil e uma noites”.
Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro - poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.
Não sei se muita gente haverá reparado nisso - mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo
Logo que uma noção humana toma forma de palavra - que é o que dá existência às noções - vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém...
O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.
O Dicionár io r esponde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas,acomodadas na sua semelhança, - e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, - mas obedecendo à lei das letras, cabalística como a dos números..
O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.
E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas...
Tudo isto num dicionário barato - porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores...
A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino - umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.
E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.
Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.
Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E, sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.
(MEIRELES, Cecília. O Livro da Solidão.Folha da Manhã , Caderno Único. São Paulo: 11 jul.1948, p. 6.
Abaixo foram extraídas passagens do texto com verbos transitivos e os respectivos complementos, sendo estes substituídos por pronomes sintaticamente correspondentes. Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: “Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta...?"
Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: “Uma história de Napoleão.” Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio... Pode ser um passatempo...
Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo... E lembram-se das “Vidas” de Plutarco, dos “Ensaios” de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas “Mil e uma noites”.
Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro - poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.
Não sei se muita gente haverá reparado nisso - mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo
Logo que uma noção humana toma forma de palavra - que é o que dá existência às noções - vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém...
O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.
O Dicionár io r esponde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas,acomodadas na sua semelhança, - e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, - mas obedecendo à lei das letras, cabalística como a dos números..
O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.
E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas...
Tudo isto num dicionário barato - porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores...
A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino - umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.
E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.
Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.
Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E, sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.
(MEIRELES, Cecília. O Livro da Solidão.Folha da Manhã , Caderno Único. São Paulo: 11 jul.1948, p. 6.
I. “... vai habitar o Dicionário." (§ 6) / vai habitá-lo.
II. “ O Dicionário responde a todas as curiosidades..." (§ 8) / responde-lhes.
III. “... mas obedecendo à lei das letras..." (§ 8) / obedecendo-as.
IV. ... assombrar os ouvintes e os leitores..." (§ 11) / assombrá-los.
V. “... não ensinem as crianças a amar o Dicionário." (§ 12) / não as ensinem a amá-lo.
VI. “Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta." (§ 14) / Eu levá-lo-ia para a ilha deserta.
VII. “... e melhor perdoar os inimigos..." (§ 15) / e melhor lhes perdoar.
A substituição dos complementos por pronomes sintaticamente correspondentes foi feita de acordo com as normas de regência verbal e de colocação pronominal apenas nos itens
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Natal na Ilha do Nanja
Na Ilha do Nanja, o Natal continua a ser
maravilhoso. Lá ninguém celebra o Natal como o
aniversário do Menino Jesus, mas sim como o
verdadeiro dia do seu nascimento. Todos os anos o
Menino Jesus nasce, naquela data, como nascem no
horizonte, todos os dias e todas as noites, o sol e a lua
e as estrelas e os planetas. Na Ilha do Nanja, as
pessoas levam o ano inteiro esperando pela chegada
do Natal. Sofrem doenças, necessidades, desgostos
como se andassem sob uma chuva de flores, porque
o Natal chega e, com ele, a esperança, o consolo, a
certeza do Bem, da Justiça, do Amor.
Na Ilha do
Nanja, as pessoas acreditam nessas palavras que
antigamente se denominavam “substantivos
próprios” e se escreviam com letras maiúsculas. Lá,
elas continuam a ser denominadas e escritas assim.
Na Ilha do Nanja, pelo Natal, todos vestem
uma roupinha nova – mas uma roupinha barata, pois
é gente pobre – apenas pelo decoro de participar de
uma festa que eles acham ser a maior da
humanidade. Além da roupinha nova, melhoram um
pouco a janta, porque nós, humanos, quase sempre
associamos à alegria da alma um certo bem-estar
físico, geralmente representado por um pouco de
doce e um pouco de vinho. Tudo, porém,
moderadamente, pois essa gente da Ilha do Nanja é
muito sóbria.
Durante o Natal, na Ilha do Nanja, ninguém
ofende o seu vizinho – antes, todos se saúdam com
grande cortesia, e uns dizem e outros respondem no
mesmo tom celestial: “Boas-Festas! Boas-Festas!”
E ninguém pede contribuições especiais, nem
abonos nem presentes – mesmo porque se isso
acontecesse, Jesus não nasceria. Como podia Jesus
nascer num clima de tal sofreguidão? Ninguém pede
nada. Mas todos dão qualquer coisa, uns mais, outros
menos, porque todos se sentem felizes, e a felicidade
não é pedir nem receber: a felicidade é dar. Pode-se
dar uma flor, um pintinho, um caramujo, um peixe –
trata-se de uma ilha, com praias e pescadores! – uma
cestinha de ovos, um queijo, um pote de mel... É
como se a Ilha toda fosse um presepe. Há mesmo
quem dê um carneirinho, um pombo, um verso! Foi lá
que me ofereceram, certa vez, um raio de sol!
Na Ilha do Nanja, passa-se o ano inteiro com o
coração repleto das alegrias do Natal. Essas alegrias
só esmorecem um pouco pela Semana Santa,
quando de repente se fica em dúvida sobre a vitória
das Trevas e o fim de Deus. Mas logo rompe a Aleluia,
vê-se a luz gloriosa do Céu brilhar de novo, e todos
voltam para o seu trabalho a cantar, ainda com
lágrimas nos olhos.
Na Ilha do Nanja é assim. Árvores de Natal
não existem por lá. As crianças brincam com
pedrinhas, areia, formigas: não sabem que há
pistolas, armas nucleares, bombas de 200 megatons.
Se soubessem disso, choravam. Lá também ninguém
lê histórias em quadrinhos. E tudo é muito mais
maravilhoso, em sua ingenuidade. Os mortos vêm
cantar com os vivos, nas grandes festas, porque
Deus imortaliza, reúne, e faz deste mundo e de todos
os outros uma coisa só.
É assim que se pensa na Ilha do Nanja, onde
agora se festeja o Natal.
(MEIRELES, Cecília. . Rio de Janeiro: Editora do
Autor, 4 ed. 1966, p. 169.)
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O suor e a lágrima
Fazia calor no Rio, 40 graus e qualquer coisa, quase 41. No dia seguinte, os jornais diriam que fora o mais quente deste verão que inaugura o século e o milênio. Cheguei ao Santos Dumont, o voo estava atrasado, decidi engraxar os sapatos. Pelo menos aqui no Rio, são raros esses engraxates, só existem nos aeroportos e em poucos lugares avulsos.
Sentei-me naquela espécie de cadeira canônica, de coro de abadia pobre, que também pode parecer o trono de um rei desolado de um reino desolante.
O engraxate era gordo e estava com calor – o que me pareceu óbvio. Elogiou meus sapatos, cromo italiano, fabricante ilustre, os Rosseti. Uso-o pouco, em parte para poupá-lo, em parte porque quando posso estou sempre de tênis.
Ofereceu-me o jornal que eu já havia lido e começou seu ofício. Meio careca, o suor encharcou-lhe a testa e a calva. Pegou aquele paninho que dá brilho final nos sapatos e com ele enxugou o próprio suor, que era abundante.
Com o mesmo pano, executou com maestria aqueles movimentos rápidos em torno da biqueira, mas a todo instante o usava para enxugar-se – caso contrário, o suor inundaria o meu cromo italiano.
E foi assim que a testa e a calva do valente filho do povo ficaram manchadas de graxa e o meu sapato adquiriu um brilho de espelho à custa do suor alheio. Nunca tive sapatos tão brilhantes, tão dignamente suados.
Na hora de pagar, alegando não ter nota menor, deixei-lhe um troco generoso. Ele me olhou espantado, retribuiu a gorjeta me desejando em dobro tudo o que eu viesse a precisar nos restos dos meus dias.
Saí daquela cadeira com um baita sentimento de culpa. Que diabo, meus sapatos não estavam tão sujos assim; por míseros tostões, fizera um filho do povo suar para ganhar seu pão. Olhei meus sapatos e tive vergonha daquele brilho humano, salgado como lágrima.
(CONY, Carlos Heitor. O suor e a lágrima. Folha de S. Paulo. Primeiro Caderno. Opinião.A2. 19 fev. 2001.)
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Natal na Ilha do Nanja
Na Ilha do Nanja, o Natal continua a ser
maravilhoso. Lá ninguém celebra o Natal como o
aniversário do Menino Jesus, mas sim como o
verdadeiro dia do seu nascimento. Todos os anos o
Menino Jesus nasce, naquela data, como nascem no
horizonte, todos os dias e todas as noites, o sol e a lua
e as estrelas e os planetas. Na Ilha do Nanja, as
pessoas levam o ano inteiro esperando pela chegada
do Natal. Sofrem doenças, necessidades, desgostos
como se andassem sob uma chuva de flores, porque
o Natal chega e, com ele, a esperança, o consolo, a
certeza do Bem, da Justiça, do Amor.
Na Ilha do
Nanja, as pessoas acreditam nessas palavras que
antigamente se denominavam “substantivos
próprios” e se escreviam com letras maiúsculas. Lá,
elas continuam a ser denominadas e escritas assim.
Na Ilha do Nanja, pelo Natal, todos vestem
uma roupinha nova – mas uma roupinha barata, pois
é gente pobre – apenas pelo decoro de participar de
uma festa que eles acham ser a maior da
humanidade. Além da roupinha nova, melhoram um
pouco a janta, porque nós, humanos, quase sempre
associamos à alegria da alma um certo bem-estar
físico, geralmente representado por um pouco de
doce e um pouco de vinho. Tudo, porém,
moderadamente, pois essa gente da Ilha do Nanja é
muito sóbria.
Durante o Natal, na Ilha do Nanja, ninguém
ofende o seu vizinho – antes, todos se saúdam com
grande cortesia, e uns dizem e outros respondem no
mesmo tom celestial: “Boas-Festas! Boas-Festas!”
E ninguém pede contribuições especiais, nem
abonos nem presentes – mesmo porque se isso
acontecesse, Jesus não nasceria. Como podia Jesus
nascer num clima de tal sofreguidão? Ninguém pede
nada. Mas todos dão qualquer coisa, uns mais, outros
menos, porque todos se sentem felizes, e a felicidade
não é pedir nem receber: a felicidade é dar. Pode-se
dar uma flor, um pintinho, um caramujo, um peixe –
trata-se de uma ilha, com praias e pescadores! – uma
cestinha de ovos, um queijo, um pote de mel... É
como se a Ilha toda fosse um presepe. Há mesmo
quem dê um carneirinho, um pombo, um verso! Foi lá
que me ofereceram, certa vez, um raio de sol!
Na Ilha do Nanja, passa-se o ano inteiro com o
coração repleto das alegrias do Natal. Essas alegrias
só esmorecem um pouco pela Semana Santa,
quando de repente se fica em dúvida sobre a vitória
das Trevas e o fim de Deus. Mas logo rompe a Aleluia,
vê-se a luz gloriosa do Céu brilhar de novo, e todos
voltam para o seu trabalho a cantar, ainda com
lágrimas nos olhos.
Na Ilha do Nanja é assim. Árvores de Natal
não existem por lá. As crianças brincam com
pedrinhas, areia, formigas: não sabem que há
pistolas, armas nucleares, bombas de 200 megatons.
Se soubessem disso, choravam. Lá também ninguém
lê histórias em quadrinhos. E tudo é muito mais
maravilhoso, em sua ingenuidade. Os mortos vêm
cantar com os vivos, nas grandes festas, porque
Deus imortaliza, reúne, e faz deste mundo e de todos
os outros uma coisa só.
É assim que se pensa na Ilha do Nanja, onde
agora se festeja o Natal.
(MEIRELES, Cecília. . Rio de Janeiro: Editora do
Autor, 4 ed. 1966, p. 169.)
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Natal na Ilha do Nanja
Na Ilha do Nanja, o Natal continua a ser
maravilhoso. Lá ninguém celebra o Natal como o
aniversário do Menino Jesus, mas sim como o
verdadeiro dia do seu nascimento. Todos os anos o
Menino Jesus nasce, naquela data, como nascem no
horizonte, todos os dias e todas as noites, o sol e a lua
e as estrelas e os planetas. Na Ilha do Nanja, as
pessoas levam o ano inteiro esperando pela chegada
do Natal. Sofrem doenças, necessidades, desgostos
como se andassem sob uma chuva de flores, porque
o Natal chega e, com ele, a esperança, o consolo, a
certeza do Bem, da Justiça, do Amor.
Na Ilha do
Nanja, as pessoas acreditam nessas palavras que
antigamente se denominavam “substantivos
próprios” e se escreviam com letras maiúsculas. Lá,
elas continuam a ser denominadas e escritas assim.
Na Ilha do Nanja, pelo Natal, todos vestem
uma roupinha nova – mas uma roupinha barata, pois
é gente pobre – apenas pelo decoro de participar de
uma festa que eles acham ser a maior da
humanidade. Além da roupinha nova, melhoram um
pouco a janta, porque nós, humanos, quase sempre
associamos à alegria da alma um certo bem-estar
físico, geralmente representado por um pouco de
doce e um pouco de vinho. Tudo, porém,
moderadamente, pois essa gente da Ilha do Nanja é
muito sóbria.
Durante o Natal, na Ilha do Nanja, ninguém
ofende o seu vizinho – antes, todos se saúdam com
grande cortesia, e uns dizem e outros respondem no
mesmo tom celestial: “Boas-Festas! Boas-Festas!”
E ninguém pede contribuições especiais, nem
abonos nem presentes – mesmo porque se isso
acontecesse, Jesus não nasceria. Como podia Jesus
nascer num clima de tal sofreguidão? Ninguém pede
nada. Mas todos dão qualquer coisa, uns mais, outros
menos, porque todos se sentem felizes, e a felicidade
não é pedir nem receber: a felicidade é dar. Pode-se
dar uma flor, um pintinho, um caramujo, um peixe –
trata-se de uma ilha, com praias e pescadores! – uma
cestinha de ovos, um queijo, um pote de mel... É
como se a Ilha toda fosse um presepe. Há mesmo
quem dê um carneirinho, um pombo, um verso! Foi lá
que me ofereceram, certa vez, um raio de sol!
Na Ilha do Nanja, passa-se o ano inteiro com o
coração repleto das alegrias do Natal. Essas alegrias
só esmorecem um pouco pela Semana Santa,
quando de repente se fica em dúvida sobre a vitória
das Trevas e o fim de Deus. Mas logo rompe a Aleluia,
vê-se a luz gloriosa do Céu brilhar de novo, e todos
voltam para o seu trabalho a cantar, ainda com
lágrimas nos olhos.
Na Ilha do Nanja é assim. Árvores de Natal
não existem por lá. As crianças brincam com
pedrinhas, areia, formigas: não sabem que há
pistolas, armas nucleares, bombas de 200 megatons.
Se soubessem disso, choravam. Lá também ninguém
lê histórias em quadrinhos. E tudo é muito mais
maravilhoso, em sua ingenuidade. Os mortos vêm
cantar com os vivos, nas grandes festas, porque
Deus imortaliza, reúne, e faz deste mundo e de todos
os outros uma coisa só.
É assim que se pensa na Ilha do Nanja, onde
agora se festeja o Natal.
(MEIRELES, Cecília. . Rio de Janeiro: Editora do
Autor, 4 ed. 1966, p. 169.)
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Na Ilha do Nanja, o Natal continua a ser
maravilhoso. Lá ninguém celebra o Natal como o
aniversário do Menino Jesus, mas sim como o
verdadeiro dia do seu nascimento. Todos os anos o
Menino Jesus nasce, naquela data, como nascem no
horizonte, todos os dias e todas as noites, o sol e a lua
e as estrelas e os planetas. Na Ilha do Nanja, as
pessoas levam o ano inteiro esperando pela chegada
do Natal. Sofrem doenças, necessidades, desgostos
como se andassem sob uma chuva de flores, porque
o Natal chega e, com ele, a esperança, o consolo, a
certeza do Bem, da Justiça, do Amor.
Na Ilha do
Nanja, as pessoas acreditam nessas palavras que
antigamente se denominavam “substantivos
próprios” e se escreviam com letras maiúsculas. Lá,
elas continuam a ser denominadas e escritas assim.
Na Ilha do Nanja, pelo Natal, todos vestem
uma roupinha nova – mas uma roupinha barata, pois
é gente pobre – apenas pelo decoro de participar de
uma festa que eles acham ser a maior da
humanidade. Além da roupinha nova, melhoram um
pouco a janta, porque nós, humanos, quase sempre
associamos à alegria da alma um certo bem-estar
físico, geralmente representado por um pouco de
doce e um pouco de vinho. Tudo, porém,
moderadamente, pois essa gente da Ilha do Nanja é
muito sóbria.
Durante o Natal, na Ilha do Nanja, ninguém
ofende o seu vizinho – antes, todos se saúdam com
grande cortesia, e uns dizem e outros respondem no
mesmo tom celestial: “Boas-Festas! Boas-Festas!”
E ninguém pede contribuições especiais, nem
abonos nem presentes – mesmo porque se isso
acontecesse, Jesus não nasceria. Como podia Jesus
nascer num clima de tal sofreguidão? Ninguém pede
nada. Mas todos dão qualquer coisa, uns mais, outros
menos, porque todos se sentem felizes, e a felicidade
não é pedir nem receber: a felicidade é dar. Pode-se
dar uma flor, um pintinho, um caramujo, um peixe –
trata-se de uma ilha, com praias e pescadores! – uma
cestinha de ovos, um queijo, um pote de mel... É
como se a Ilha toda fosse um presepe. Há mesmo
quem dê um carneirinho, um pombo, um verso! Foi lá
que me ofereceram, certa vez, um raio de sol!
Na Ilha do Nanja, passa-se o ano inteiro com o
coração repleto das alegrias do Natal. Essas alegrias
só esmorecem um pouco pela Semana Santa,
quando de repente se fica em dúvida sobre a vitória
das Trevas e o fim de Deus. Mas logo rompe a Aleluia,
vê-se a luz gloriosa do Céu brilhar de novo, e todos
voltam para o seu trabalho a cantar, ainda com
lágrimas nos olhos.
Na Ilha do Nanja é assim. Árvores de Natal
não existem por lá. As crianças brincam com
pedrinhas, areia, formigas: não sabem que há
pistolas, armas nucleares, bombas de 200 megatons.
Se soubessem disso, choravam. Lá também ninguém
lê histórias em quadrinhos. E tudo é muito mais
maravilhoso, em sua ingenuidade. Os mortos vêm
cantar com os vivos, nas grandes festas, porque
Deus imortaliza, reúne, e faz deste mundo e de todos
os outros uma coisa só.
É assim que se pensa na Ilha do Nanja, onde
agora se festeja o Natal.
(MEIRELES, Cecília. . Rio de Janeiro: Editora do
Autor, 4 ed. 1966, p. 169.)
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