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Assinale a alternativa em que o sinal indicativo de crase
está empregado corretamente.
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Leia o texto para responder à questão.
Outro dia, mostrei uma máquina de escrever a um grupo de adolescentes. Observaram, depois tocaram o pequeno
objeto azul e prateado que jazia ao lado do estojo preto.
“Isso aí imprime?” Você escreve e imprime ao mesmo
tempo, respondi.
A fita era velha, do século passado; mesmo assim, datilografei cinco letras: as marcas cinzentas na folha branca formaram a palavra “tempo”. Eles riram, examinando o objeto
como se fosse um totem. Mas não era nem foi um totem, e
sim uma musa sempre presente, inseparável. Com ela saí do
Brasil numa noite da década de 1970; moramos juntos num
quartinho em Madri.
“E se você quiser cortar umas frases…? Tem que escrever tudo de novo?” Sim, tudo de novo. “Perda de tempo”, resmungou um menino, impaciente.
Mas naquela época ainda se perdia tempo, pensei. E
o tempo perdido parecia fora do tempo, que é o tempo do
sonho e do prazer.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de
uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era
o único curumim* numa sala de cunhantãs*, mas isso não
me envergonhava. E ali, entre o Luso e a Escola Normal,
moravam duas irmãs, amigas de minha irmã. A mais nova,
rechonchuda e baixinha, sorria com uma alegria solar; parecia desconhecer a angústia e a aspereza da vida. É provável
que uma pessoa muito deprimida, ao lado dela, encontrasse
algum sentido à vida. Mas eu não era esse deprimido, e sim
um tímido fascinado pela irmã dessa Eufrosina do Amazonas.
Alta e esguia, essa irmã mais velha era séria, fechada
feito um cofre. Não sabia, até hoje não sei o que guardava
aquele cofre. Eu emergia do porão e passava em frente à
casa das duas irmãs, com a esperança de ver o rosto misterioso na varanda. Quando dava sorte, o rosto olhava para
mim e sorria, mas era um sorriso também guardado, talvez
condescendente: os lábios se separavam e se alongavam
um pouco, e eu via nessa morosa dança labial uma remota
promessa de amor. O tempo me revelou que era apenas um
aceno para o irmão de uma amiga.
Mal sabe ela quantos poemas escrevi para o seu sorriso,
o rosto e o corpo inteiro. Poemas e cartas datilografados no
porão mais úmido de Manaus, onde eu cruzava a fronteira da
infância com a juventude: fronteira imaginária, mas a travessia era real, com seus perigos e prazeres.
A barulheira dos jovens ao redor me tirou desse devaneio.
Dedos fortes batiam no teclado e escreviam letras invisíveis.
Mais um pouco, arrebentariam a musa de metal. Não sabem
datilografar, esses moleques. E ainda não sabem nada do
amor… Mas será que alguém sabe, de verdade?
(Milton Hatoum. O Estado de S.Paulo.17.06.2016. Adaptado)
* curumim e cunhantã, palavras de origem tupi que designam, respectivamente, menino, criança e menina, mulher.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era o único curumim numa sala de cunhantãs…
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Outro dia, mostrei uma máquina de escrever a um grupo de adolescentes. Observaram, depois tocaram o pequeno
objeto azul e prateado que jazia ao lado do estojo preto.
“Isso aí imprime?” Você escreve e imprime ao mesmo
tempo, respondi.
A fita era velha, do século passado; mesmo assim, datilografei cinco letras: as marcas cinzentas na folha branca formaram a palavra “tempo”. Eles riram, examinando o objeto
como se fosse um totem. Mas não era nem foi um totem, e
sim uma musa sempre presente, inseparável. Com ela saí do
Brasil numa noite da década de 1970; moramos juntos num
quartinho em Madri.
“E se você quiser cortar umas frases…? Tem que escrever tudo de novo?” Sim, tudo de novo. “Perda de tempo”, resmungou um menino, impaciente.
Mas naquela época ainda se perdia tempo, pensei. E
o tempo perdido parecia fora do tempo, que é o tempo do
sonho e do prazer.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de
uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era
o único curumim* numa sala de cunhantãs*, mas isso não
me envergonhava. E ali, entre o Luso e a Escola Normal,
moravam duas irmãs, amigas de minha irmã. A mais nova,
rechonchuda e baixinha, sorria com uma alegria solar; parecia desconhecer a angústia e a aspereza da vida. É provável
que uma pessoa muito deprimida, ao lado dela, encontrasse
algum sentido à vida. Mas eu não era esse deprimido, e sim
um tímido fascinado pela irmã dessa Eufrosina do Amazonas.
Alta e esguia, essa irmã mais velha era séria, fechada
feito um cofre. Não sabia, até hoje não sei o que guardava
aquele cofre. Eu emergia do porão e passava em frente à
casa das duas irmãs, com a esperança de ver o rosto misterioso na varanda. Quando dava sorte, o rosto olhava para
mim e sorria, mas era um sorriso também guardado, talvez
condescendente: os lábios se separavam e se alongavam
um pouco, e eu via nessa morosa dança labial uma remota
promessa de amor. O tempo me revelou que era apenas um
aceno para o irmão de uma amiga.
Mal sabe ela quantos poemas escrevi para o seu sorriso,
o rosto e o corpo inteiro. Poemas e cartas datilografados no
porão mais úmido de Manaus, onde eu cruzava a fronteira da
infância com a juventude: fronteira imaginária, mas a travessia era real, com seus perigos e prazeres.
A barulheira dos jovens ao redor me tirou desse devaneio.
Dedos fortes batiam no teclado e escreviam letras invisíveis.
Mais um pouco, arrebentariam a musa de metal. Não sabem
datilografar, esses moleques. E ainda não sabem nada do
amor… Mas será que alguém sabe, de verdade?
(Milton Hatoum. O Estado de S.Paulo.17.06.2016. Adaptado)
* curumim e cunhantã, palavras de origem tupi que designam, respectivamente, menino, criança e menina, mulher.
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Leia o texto Acabar em pizza, de João Pereira Coutinho, para
responder à questão.
Tenho um amigo de infância que ainda vive na casa dos
pais. Estranho? Talvez, se tivermos em conta que ele tem
40 anos.
E, antes que o leitor imagine o personagem como uma
triste figura – um rapaz que só vive para os estudos e sem
atrativos físicos, por favor, não se iluda.
O rapaz está em excelente forma. A vida sentimental
sempre foi como a cabeça de Carmen Miranda – colorida e
suculenta. E, economicamente falando, o desgraçado é mais
rico do que eu.
Mas o pior não são estas evidências. É escutá-lo sobre
a situação doméstica, que ele relata com uma serenidade
oriental. A questão é bastante simples – e razoável. Os
pais sempre insistiram para que ele “voasse para fora do
ninho”. Mas ele, mais inteligente que os pais, começou a
fazer contas. E ficou no ninho.
Um apartamento custa dinheiro. Uma empregada para
tratar da roupa e da limpeza da casa também não é grátis.
Os cozinhados da mãe suplantam qualquer produto congelado. E, quando existem encontros românticos, nada se
compara a um bom hotel com um bom room service. Além
disso, as poupanças de viver com os pais permitem-lhe
trabalhar a meio-termo.
“E se um dia surgir uma mulher permanente?”, pergunto
eu, desesperado. A resposta é lógica: “A casa é suficientemente grande para todos”.
Escuto tudo com uma mistura de pasmo e inveja.
E depois penso: a sorte dele é não viver na Itália.
Alguns números: na pátria do “dolce far niente”, 65% dos
italianos entre os 18 e os 34 anos ainda vivem na casa dos
pais (uma enormidade em termos europeus). São os chamados “mammone” – uma palavra que expressa a ligação umbilical dos filhos adultos às respectivas mães.
E esses meninos da mamãe se parecem com meu amigo.
Mas com uma diferença: no caso dos italianos, a trilogia cama-mesa-roupa lavada não basta. É preciso acrescentar também
uma mesada.
Felizmente, os pais italianos começam a reagir contra
os abusos da descendência. E todos os anos há milhares
– repito: milhares – de processos em tribunal com os pais a
implorar ao juiz para que o filho seja expulso de casa.
Nem sempre conseguem. Relata o Daily Telegraph
que, em Modena (uma simpática cidade da região italiana
de Emília-Romanha), um pai foi judicialmente obrigado pelo
filho a continuar a sustentar os seus “estudos”. O filho tem
28 anos. E só em Modena há 8000 processos anuais de
filhos contra pais por motivos de mesadas.
(Folha de S. Paulo, 03.05.2016. Adaptado)
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Leia o texto para responder à questão.
Outro dia, mostrei uma máquina de escrever a um grupo de adolescentes. Observaram, depois tocaram o pequeno
objeto azul e prateado que jazia ao lado do estojo preto.
“Isso aí imprime?” Você escreve e imprime ao mesmo
tempo, respondi.
A fita era velha, do século passado; mesmo assim, datilografei cinco letras: as marcas cinzentas na folha branca formaram a palavra “tempo”. Eles riram, examinando o objeto
como se fosse um totem. Mas não era nem foi um totem, e
sim uma musa sempre presente, inseparável. Com ela saí do
Brasil numa noite da década de 1970; moramos juntos num
quartinho em Madri.
“E se você quiser cortar umas frases…? Tem que escrever tudo de novo?” Sim, tudo de novo. “Perda de tempo”, resmungou um menino, impaciente.
Mas naquela época ainda se perdia tempo, pensei. E
o tempo perdido parecia fora do tempo, que é o tempo do
sonho e do prazer.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de
uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era
o único curumim* numa sala de cunhantãs*, mas isso não
me envergonhava. E ali, entre o Luso e a Escola Normal,
moravam duas irmãs, amigas de minha irmã. A mais nova,
rechonchuda e baixinha, sorria com uma alegria solar; parecia desconhecer a angústia e a aspereza da vida. É provável
que uma pessoa muito deprimida, ao lado dela, encontrasse
algum sentido à vida. Mas eu não era esse deprimido, e sim
um tímido fascinado pela irmã dessa Eufrosina do Amazonas.
Alta e esguia, essa irmã mais velha era séria, fechada
feito um cofre. Não sabia, até hoje não sei o que guardava
aquele cofre. Eu emergia do porão e passava em frente à
casa das duas irmãs, com a esperança de ver o rosto misterioso na varanda. Quando dava sorte, o rosto olhava para
mim e sorria, mas era um sorriso também guardado, talvez
condescendente: os lábios se separavam e se alongavam
um pouco, e eu via nessa morosa dança labial uma remota
promessa de amor. O tempo me revelou que era apenas um
aceno para o irmão de uma amiga.
Mal sabe ela quantos poemas escrevi para o seu sorriso,
o rosto e o corpo inteiro. Poemas e cartas datilografados no
porão mais úmido de Manaus, onde eu cruzava a fronteira da
infância com a juventude: fronteira imaginária, mas a travessia era real, com seus perigos e prazeres.
A barulheira dos jovens ao redor me tirou desse devaneio.
Dedos fortes batiam no teclado e escreviam letras invisíveis.
Mais um pouco, arrebentariam a musa de metal. Não sabem
datilografar, esses moleques. E ainda não sabem nada do
amor… Mas será que alguém sabe, de verdade?
(Milton Hatoum. O Estado de S.Paulo.17.06.2016. Adaptado)
* curumim e cunhantã, palavras de origem tupi que designam, respectivamente, menino, criança e menina, mulher.
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Leia o texto Acabar em pizza, de João Pereira Coutinho, para
responder à questão.
Tenho um amigo de infância que ainda vive na casa dos
pais. Estranho? Talvez, se tivermos em conta que ele tem
40 anos.
E, antes que o leitor imagine o personagem como uma
triste figura – um rapaz que só vive para os estudos e sem
atrativos físicos, por favor, não se iluda.
O rapaz está em excelente forma. A vida sentimental
sempre foi como a cabeça de Carmen Miranda – colorida e
suculenta. E, economicamente falando, o desgraçado é mais
rico do que eu.
Mas o pior não são estas evidências. É escutá-lo sobre
a situação doméstica, que ele relata com uma serenidade
oriental. A questão é bastante simples – e razoável. Os
pais sempre insistiram para que ele “voasse para fora do
ninho”. Mas ele, mais inteligente que os pais, começou a
fazer contas. E ficou no ninho.
Um apartamento custa dinheiro. Uma empregada para
tratar da roupa e da limpeza da casa também não é grátis.
Os cozinhados da mãe suplantam qualquer produto congelado. E, quando existem encontros românticos, nada se
compara a um bom hotel com um bom room service. Além
disso, as poupanças de viver com os pais permitem-lhe
trabalhar a meio-termo.
“E se um dia surgir uma mulher permanente?”, pergunto
eu, desesperado. A resposta é lógica: “A casa é suficientemente grande para todos”.
Escuto tudo com uma mistura de pasmo e inveja.
E depois penso: a sorte dele é não viver na Itália.
Alguns números: na pátria do “dolce far niente”, 65% dos
italianos entre os 18 e os 34 anos ainda vivem na casa dos
pais (uma enormidade em termos europeus). São os chamados “mammone” – uma palavra que expressa a ligação umbilical dos filhos adultos às respectivas mães.
E esses meninos da mamãe se parecem com meu amigo.
Mas com uma diferença: no caso dos italianos, a trilogia cama-mesa-roupa lavada não basta. É preciso acrescentar também
uma mesada.
Felizmente, os pais italianos começam a reagir contra
os abusos da descendência. E todos os anos há milhares
– repito: milhares – de processos em tribunal com os pais a
implorar ao juiz para que o filho seja expulso de casa.
Nem sempre conseguem. Relata o Daily Telegraph
que, em Modena (uma simpática cidade da região italiana
de Emília-Romanha), um pai foi judicialmente obrigado pelo
filho a continuar a sustentar os seus “estudos”. O filho tem
28 anos. E só em Modena há 8000 processos anuais de
filhos contra pais por motivos de mesadas.
(Folha de S. Paulo, 03.05.2016. Adaptado)
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Questão presente nas seguintes provas
Leia o texto para responder à questão.
Outro dia, mostrei uma máquina de escrever a um grupo de adolescentes. Observaram, depois tocaram o pequeno
objeto azul e prateado que jazia ao lado do estojo preto.
“Isso aí imprime?” Você escreve e imprime ao mesmo
tempo, respondi.
A fita era velha, do século passado; mesmo assim, datilografei cinco letras: as marcas cinzentas na folha branca formaram a palavra “tempo”. Eles riram, examinando o objeto
como se fosse um totem. Mas não era nem foi um totem, e
sim uma musa sempre presente, inseparável. Com ela saí do
Brasil numa noite da década de 1970; moramos juntos num
quartinho em Madri.
“E se você quiser cortar umas frases…? Tem que escrever tudo de novo?” Sim, tudo de novo. “Perda de tempo”, resmungou um menino, impaciente.
Mas naquela época ainda se perdia tempo, pensei. E
o tempo perdido parecia fora do tempo, que é o tempo do
sonho e do prazer.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de
uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era
o único curumim* numa sala de cunhantãs*, mas isso não
me envergonhava. E ali, entre o Luso e a Escola Normal,
moravam duas irmãs, amigas de minha irmã. A mais nova,
rechonchuda e baixinha, sorria com uma alegria solar; parecia desconhecer a angústia e a aspereza da vida. É provável
que uma pessoa muito deprimida, ao lado dela, encontrasse
algum sentido à vida. Mas eu não era esse deprimido, e sim
um tímido fascinado pela irmã dessa Eufrosina do Amazonas.
Alta e esguia, essa irmã mais velha era séria, fechada
feito um cofre. Não sabia, até hoje não sei o que guardava
aquele cofre. Eu emergia do porão e passava em frente à
casa das duas irmãs, com a esperança de ver o rosto misterioso na varanda. Quando dava sorte, o rosto olhava para
mim e sorria, mas era um sorriso também guardado, talvez
condescendente: os lábios se separavam e se alongavam
um pouco, e eu via nessa morosa dança labial uma remota
promessa de amor. O tempo me revelou que era apenas um
aceno para o irmão de uma amiga.
Mal sabe ela quantos poemas escrevi para o seu sorriso,
o rosto e o corpo inteiro. Poemas e cartas datilografados no
porão mais úmido de Manaus, onde eu cruzava a fronteira da
infância com a juventude: fronteira imaginária, mas a travessia era real, com seus perigos e prazeres.
A barulheira dos jovens ao redor me tirou desse devaneio.
Dedos fortes batiam no teclado e escreviam letras invisíveis.
Mais um pouco, arrebentariam a musa de metal. Não sabem
datilografar, esses moleques. E ainda não sabem nada do
amor… Mas será que alguém sabe, de verdade?
(Milton Hatoum. O Estado de S.Paulo.17.06.2016. Adaptado)
* curumim e cunhantã, palavras de origem tupi que designam, respectivamente, menino, criança e menina, mulher.
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Leia o texto para responder a questão.
Sozinhos ou solitários?
Mundo afora, um número crescente de pessoas moram sozinhas. Essa informação é quase sempre veiculada como sinal de alguma decadência urbana ou de uma espécie de patologia contemporânea.
Os anos 1960 promoveram a vida em sociedade. Logo em 1959, uma psicanalista, Frieda Fromm-Reichmann, admitia que é possível ser solitário sem sequer se sentir sozinho, mas o que ficou a partir de então é que a solidão estaria na origem de todo tipo de sofrimento e de transtorno mental. Trinta anos mais tarde, já se constatava (ou se acreditava?) que a solidão encurtaria a vida do solitário.
Enfim, é normal que a gente esteja e se sinta sozinho, mas resta saber se essa sensação é ruim para a saúde. Uma leitura sistemática de 148 pesquisas publicadas mostra que a falta de relações sociais fortes é um fator de mortalidade parecido com o fumo ou o álcool e maior que a inatividade física e a obesidade.
Claro, os pesquisadores sabem que não é simples definir a solidão. Também sabem que muitos fumam, bebem, comem e ficam deitados vendo TV justamente porque estão sozinhos – o que faz que seja complicado descobrir qual é o verdadeiro fator de risco. De qualquer forma, para os autores, fica estabelecido que a solidão encurta a vida.
Nos últimos 15 anos, apareceu uma nova questão: será que o uso da internet é uma causa ou um efeito da solidão que ameaçaria nossas vidas?
Ao longo dessas décadas tão propensas a idealizar a convivência social, houve a voz discordante de Anthony Storr, outro psicanalista, que, em 1988, lembrou que, para alguns, ficar sozinho pode ser um jeito de se curar – não adoecer.
Entre Fromm-Reichmann e Storr, uma pergunta: a solidão é um transtorno de nossa sociabilidade supostamente “natural”? Ou, então, nossa sociabilidade apenas manifestaria outro transtorno, que é o medo de ficarmos sozinhos conosco?
- (Contardo Calligaris. www.folha.uol.com.br/colunas/contardocalligaris/ 2015/04/1622746-sozinhos-ou-solitarios.shtml, 30.04.2015. Adaptado)
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responder à questão.
Tenho um amigo de infância que ainda vive na casa dos
pais. Estranho? Talvez, se tivermos em conta que ele tem
40 anos.
E, antes que o leitor imagine o personagem como uma
triste figura – um rapaz que só vive para os estudos e sem
atrativos físicos, por favor, não se iluda.
O rapaz está em excelente forma. A vida sentimental
sempre foi como a cabeça de Carmen Miranda – colorida e
suculenta. E, economicamente falando, o desgraçado é mais
rico do que eu.
Mas o pior não são estas evidências. É escutá-lo sobre
a situação doméstica, que ele relata com uma serenidade
oriental. A questão é bastante simples – e razoável. Os
pais sempre insistiram para que ele “voasse para fora do
ninho”. Mas ele, mais inteligente que os pais, começou a
fazer contas. E ficou no ninho.
Um apartamento custa dinheiro. Uma empregada para
tratar da roupa e da limpeza da casa também não é grátis.
Os cozinhados da mãe suplantam qualquer produto congelado. E, quando existem encontros românticos, nada se
compara a um bom hotel com um bom room service. Além
disso, as poupanças de viver com os pais permitem-lhe
trabalhar a meio-termo.
“E se um dia surgir uma mulher permanente?”, pergunto
eu, desesperado. A resposta é lógica: “A casa é suficientemente grande para todos”.
Escuto tudo com uma mistura de pasmo e inveja.
E depois penso: a sorte dele é não viver na Itália.
Alguns números: na pátria do “dolce far niente”, 65% dos
italianos entre os 18 e os 34 anos ainda vivem na casa dos
pais (uma enormidade em termos europeus). São os chamados “mammone” – uma palavra que expressa a ligação umbilical dos filhos adultos às respectivas mães.
E esses meninos da mamãe se parecem com meu amigo.
Mas com uma diferença: no caso dos italianos, a trilogia cama-mesa-roupa lavada não basta. É preciso acrescentar também
uma mesada.
Felizmente, os pais italianos começam a reagir contra
os abusos da descendência. E todos os anos há milhares
– repito: milhares – de processos em tribunal com os pais a
implorar ao juiz para que o filho seja expulso de casa.
Nem sempre conseguem. Relata o Daily Telegraph
que, em Modena (uma simpática cidade da região italiana
de Emília-Romanha), um pai foi judicialmente obrigado pelo
filho a continuar a sustentar os seus “estudos”. O filho tem
28 anos. E só em Modena há 8000 processos anuais de
filhos contra pais por motivos de mesadas.
(Folha de S. Paulo, 03.05.2016. Adaptado)
(Lederly. Folha de S.Paulo, 06.05.2016)
Comparando a situação das personagens da charge à situação das famílias italianas descritas no texto Acabar em pizza, é correto afirmar que a charge
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“Isso aí imprime?” Você escreve e imprime ao mesmo
tempo, respondi.
A fita era velha, do século passado; mesmo assim, datilografei cinco letras: as marcas cinzentas na folha branca formaram a palavra “tempo”. Eles riram, examinando o objeto
como se fosse um totem. Mas não era nem foi um totem, e
sim uma musa sempre presente, inseparável. Com ela saí do
Brasil numa noite da década de 1970; moramos juntos num
quartinho em Madri.
“E se você quiser cortar umas frases…? Tem que escrever tudo de novo?” Sim, tudo de novo. “Perda de tempo”, resmungou um menino, impaciente.
Mas naquela época ainda se perdia tempo, pensei. E
o tempo perdido parecia fora do tempo, que é o tempo do
sonho e do prazer.
Recordei as primeiras aulas de datilografia no porão de
uma casa manauara, perto do Luso Sporting Clube. Eu era
o único curumim* numa sala de cunhantãs*, mas isso não
me envergonhava. E ali, entre o Luso e a Escola Normal,
moravam duas irmãs, amigas de minha irmã. A mais nova,
rechonchuda e baixinha, sorria com uma alegria solar; parecia desconhecer a angústia e a aspereza da vida. É provável
que uma pessoa muito deprimida, ao lado dela, encontrasse
algum sentido à vida. Mas eu não era esse deprimido, e sim
um tímido fascinado pela irmã dessa Eufrosina do Amazonas.
Alta e esguia, essa irmã mais velha era séria, fechada
feito um cofre. Não sabia, até hoje não sei o que guardava
aquele cofre. Eu emergia do porão e passava em frente à
casa das duas irmãs, com a esperança de ver o rosto misterioso na varanda. Quando dava sorte, o rosto olhava para
mim e sorria, mas era um sorriso também guardado, talvez
condescendente: os lábios se separavam e se alongavam
um pouco, e eu via nessa morosa dança labial uma remota
promessa de amor. O tempo me revelou que era apenas um
aceno para o irmão de uma amiga.
Mal sabe ela quantos poemas escrevi para o seu sorriso,
o rosto e o corpo inteiro. Poemas e cartas datilografados no
porão mais úmido de Manaus, onde eu cruzava a fronteira da
infância com a juventude: fronteira imaginária, mas a travessia era real, com seus perigos e prazeres.
A barulheira dos jovens ao redor me tirou desse devaneio.
Dedos fortes batiam no teclado e escreviam letras invisíveis.
Mais um pouco, arrebentariam a musa de metal. Não sabem
datilografar, esses moleques. E ainda não sabem nada do
amor… Mas será que alguém sabe, de verdade?
(Milton Hatoum. O Estado de S.Paulo.17.06.2016. Adaptado)
* curumim e cunhantã, palavras de origem tupi que designam, respectivamente, menino, criança e menina, mulher.
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