Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar^(a) passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa^(b). Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra^(c). E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Adeus, lentilha

Sem a pressão de estar na praia certa e na festa exata, livre de superstições e dos fogos à meia-noite, o Réveillon longe do Brasil trouxe uma certeza: é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. Para nós, brasileiros, passar o Réveillon longe do calor é, à primeira sensação, começar o ano com o pé direito em terra de canhoto.

Para variar e virar a casaca de vez, encarei de frente o dia 31 a curta distância da tímida Barcelona de dezembro – é na capital da Catalunha que vivo atualmente –, sem o relento tropical e o arder das multidões em chamas nas praias do Rio ou da Bahia. Perto do mar (afinal, cariocas e andorinhas nunca voam de costas para o Atlântico) para saudar Iemanjá, mas sem a menor chance de pular as sete ondas e congelar para sempre em 2016, graças a um desejo de sopro familiar passei a data em Lisboa, onde os abraços são mais acalorados, a comida faz as vezes de beijo de avó e a alma cá dentro se acalma sob o sol de um inverno generoso.

A “passagem d’ano” na terrinha peca pela falta de excessos, mas é justamente na ausência de rompantes que se rompe com o passado sem grandes expectativas para o futuro, o que é libertador e alivia. Sem as mandingas que, dando resultados ou não, repetimos a cada virada com a mesma devoção que os portugueses têm na festa de Santo Antônio, e os catalães, no dia de São João (quando, no solstício de verão, saem pelas ruas vestidos de branco) celebrei a chegada de 2017 à moda da casa. Ou quase: por mais que o preto seja o traje uníssono em Portugal, me dei a licença poética e mística de quebrar o protocolo ao vestir branco da cintura para cima (não quis violar a “regra” de todo, afinal nunca se sabe o dia primeiro de amanhã) e um par de meias novas da cor sugerida pelas astrólogas sem medo de parecer um alienígena. Para eles era evidente que eu não era dali; para mim, era uma dúvida se eu deveria estar ali. Ficou claro no look, nas gracinhas das dancinhas e no incessante refil das tacinhas que eu era o convidado trapalhão. E estava na minha cara a interrogação, cara de quem não viu uma lentilha sobre a mesa, cara de estranho no ninho que não viu o ninho de ovos envolvendo o pernil... cara de quem pergunta: “cadê as gemas e o açúcar que vocês comem o ano inteiro?” E nem o pernil havia!!! Sobreviver a um Réveillon sem pinta de Réveillon parecia tarefa impossível (a prova de fogo seria a falta de fogos) e eu precisava de um sinal qualquer que fizesse meus olhos enxergarem que se tratava de uma festa de Ano-Novo. E nada. Aparentemente nada mudaria ao meu redor de 31 de dezembro para 1º de janeiro.

Ao mesmo tempo, estar livre da obrigação de ser feliz da porta (e do post) para fora, de estar na praia certa, na festa exata, no look preciso, no bronze ideal me soou perfeito para entrar 2017 sem a esperança travestida de ilusão, o otimismo disfarçado de alienação. A passagem suavemente se fez sem o rito, a quebra. E o Day after tornou-se um dia a mais, o primeiro do ano novo, mas com jeito da continuação de uma história sem pausa, sem pressa. Assim, no minuto 1 de 1º de janeiro, ficou entendido que é preciso criar a cada segundo o sentido dos dias. E num piscar de olhos e no passar ligeiro do tempo, eis que o ano-bom foi anunciado com a euforia de uma notícia extraordinária. Entre brindes e os adoráveis “beijinhos grandes” que os “tugas” tanto trocam e nos tocam, dei a noite por encerrada sem precisar explicar em português claro por que 2016 não vai deixar saudade.

(Débora ChodiK. Vougue. p. 122.)

Moderna e Eterna

Cem anos após inaugurar a primeira exposição modernista do Brasil, que serviu de embrião para a Semana de 1922, Anita Malfatti ganha uma grande mostra, em São Paulo, sobre seu legado.

Uma semana após inaugurar aquela que seria a primeira exposição de arte moderna no Brasil, no dia 12 de dezembro de 1917, Anita Malfatti (1889-1964) teve cinco telas devolvidas por seus compradores, além de receber dezenas de bilhetes anônimos falando mal de suas obras. O motivo? A crítica feroz do influente escritor Monteiro Lobato (1882-1948), que comparou o trabalho da paulistana “aos desenhos de internos dos manicômios”. A mostra de Malfatti serviu de embrião para a revolução artística que culminaria na Semana de Arte Moderna de 1922, protagonizada por ela, Tarsila do Amaral, Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Menotti Del Picchia – conhecidos como o Grupo dos Cinco. É em comemoração a essa emblemática exposição que o MAM de São Paulo inaugura no próximo dia 7 Anita Malfatti: 100 Anos de Arte Moderna.

Graças à crítica de Lobato, Anita tornou-se a mártir do modernismo brasileiro”, explica a curadoura Regina Teixeira de Barros. Foi depois da publicação do artigo do escritor que começaram a se reunir em torno dela jovens poetas e artistas inconformados com a linguagem tradicional que dominava o cenário cultural da época. Apesar de ser mais discreta na forma de agir e se vestir que sua amiga Tarsila, Anita não deixou de ganhar notoriedade e reconhecimento em mercado ainda dominado por homens.

Aos 20 anos mudou-se para a Alemanha, onde se apaixonou pelo expressionismo. Depois seguiu para os Estados Unidos, terra natal de sua mãe, pintora nas horas vagas e a primeira a incentivar a filha a seguir o sonho de ser artista. Casada com o engenheiro italiano Samuelli Malfatti, Elizabeth Krug viajava com a filha desde pequena pela Europa, não apenas para iniciá-la no mundo das artes, mas por causa de um problema congênito de Anita – uma atrofia no braço e na mão direita. Sem grandes resultados no tratamento, a pintora usava lenços coloridos para enconder a malformação na mão – o que a levou a ter uma bela coleção do acessório para diversas ocasiões.

Ela não se deixou abater. Aprendeu a pintar com a mão esquerda, algo marcante em sua personalidade. Conforme crescia, experimentava voluntariamente a fome, a cegueira e a sede, na busca de sensações físicas de “superação do eu”, como ela mesma descrevia. Um dos fatos insuperáveis, no entanto, foi sua paixão nem tão secreta assim pelo grande amigo Mário de Andrade. Homossexual convicto, o modernista nunca correspondeu (sic) o amor de Anita. Após a Semana de 1922 (e apesar de sua profunda admiração pela amiga), Mário decidiu não apoiá-la quando, nas décadas de 30 e 40, a artista decidiu inspirar-se nas pinturas da academia em suas novas produções. “Ela fraquejou, sua mão, indecisa, se perdeu”, comentou ele à época. Mário recusou também as pinturas de Anita para o Salão de Belas Artes, o que provocou uma fissura na relação dos dois. “Ele foi um dos críticos que não assimilou que o modernismo não era apenas feito de ruptura à tradição, mas também [de] uma reflexão sobre o passado, algo que Anita conseguiu colocar de forma magistral em suas pinturas”, explica Regina.

Entre as poucas obras que mostram a amizade do Grupo dos Cinco, a mais conhecida é certamente um desenho homônimo assinado por Anita, destaque da mostra de São Paulo. Nele a pintora e Mário aparecem tocando piano, enquanto Tarsila, Oswald e Menotti estão deitados. A cena mostra o ambiente genuíno no qual a Semana de Arte Moderna de 1922 nasceu, resume a curadora.

(Ana Carolina Ralston. Vogue. Fevereiro de 2016. p. 86-87.)

Moderna e Eterna

Cem anos após inaugurar a primeira exposição modernista do Brasil, que serviu de embrião para a Semana de 1922, Anita Malfatti ganha uma grande mostra, em São Paulo, sobre seu legado.

Uma semana após inaugurar aquela que seria a primeira exposição de arte moderna no Brasil, no dia 12 de dezembro de 1917, Anita Malfatti (1889-1964) teve cinco telas devolvidas por seus compradores, além de receber dezenas de bilhetes anônimos falando mal de suas obras. O motivo? A crítica feroz do influente escritor Monteiro Lobato (1882-1948), que comparou o trabalho da paulistana “aos desenhos de internos dos manicômios”. A mostra de Malfatti serviu de embrião para a revolução artística que culminaria na Semana de Arte Moderna de 1922, protagonizada por ela, Tarsila do Amaral, Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Menotti Del Picchia – conhecidos como o Grupo dos Cinco. É em comemoração a essa emblemática exposição que o MAM de São Paulo inaugura no próximo dia 7 Anita Malfatti: 100 Anos de Arte Moderna.

Graças à crítica de Lobato, Anita tornou-se a mártir do modernismo brasileiro”, explica a curadoura Regina Teixeira de Barros. Foi depois da publicação do artigo do escritor que começaram a se reunir em torno dela jovens poetas e artistas inconformados com a linguagem tradicional que dominava o cenário cultural da época. Apesar de ser mais discreta na forma de agir e se vestir que sua amiga Tarsila, Anita não deixou de ganhar notoriedade e reconhecimento em mercado ainda dominado por homens.

Aos 20 anos mudou-se para a Alemanha, onde se apaixonou pelo expressionismo. Depois seguiu para os Estados Unidos, terra natal de sua mãe, pintora nas horas vagas e a primeira a incentivar a filha a seguir o sonho de ser artista. Casada com o engenheiro italiano Samuelli Malfatti, Elizabeth Krug viajava com a filha desde pequena pela Europa, não apenas para iniciá-la no mundo das artes, mas por causa de um problema congênito de Anita – uma atrofia no braço e na mão direita. Sem grandes resultados no tratamento, a pintora usava lenços coloridos para enconder a malformação na mão – o que a levou a ter uma bela coleção do acessório para diversas ocasiões.

Ela não se deixou abater. Aprendeu a pintar com a mão esquerda, algo marcante em sua personalidade. Conforme crescia, experimentava voluntariamente a fome, a cegueira e a sede, na busca de sensações físicas de “superação do eu”, como ela mesma descrevia. Um dos fatos insuperáveis, no entanto, foi sua paixão nem tão secreta assim pelo grande amigo Mário de Andrade. Homossexual convicto, o modernista nunca correspondeu (sic) o amor de Anita. Após a Semana de 1922 (e apesar de sua profunda admiração pela amiga), Mário decidiu não apoiá-la quando, nas décadas de 30 e 40, a artista decidiu inspirar-se nas pinturas da academia em suas novas produções. “Ela fraquejou, sua mão, indecisa, se perdeu”, comentou ele à época. Mário recusou também as pinturas de Anita para o Salão de Belas Artes, o que provocou uma fissura na relação dos dois. “Ele foi um dos críticos que não assimilou que o modernismo não era apenas feito de ruptura à tradição, mas também [de] uma reflexão sobre o passado, algo que Anita conseguiu colocar de forma magistral em suas pinturas”, explica Regina.

Entre as poucas obras que mostram a amizade do Grupo dos Cinco, a mais conhecida é certamente um desenho homônimo assinado por Anita, destaque da mostra de São Paulo. Nele a pintora e Mário aparecem tocando piano, enquanto Tarsila, Oswald e Menotti estão deitados. A cena mostra o ambiente genuíno no qual a Semana de Arte Moderna de 1922 nasceu, resume a curadora.

(Ana Carolina Ralston. Vogue. Fevereiro de 2016. p. 86-87.)