Esta história foi-me contada por uma flautista,

integrante de famosa orquestra que veio se apresentar na

cidade que se erguia no centro do país.

Sabendo que um projeto moderníssimo de

universidade estava ganhando corpo na cidade, os músicos

desejaram visitar as obras do auditório da universidade.

Comovidos pelo entardecer no cerrado e pelo sonho

de uma escola fincada no futuro, os músicos, entre escoras e

andaimes, pegaram os instrumentos e improvisaram um

concerto. Tocavam para homenagear a audácia e o engenho

dos desbravadores; tocavam para saudar a inteligência e o

espírito que, entre aquelas paredes, encontrariam alimento e

estímulo; tocavam para os operários que consolidavam o

sonho em argamassa, areia e tijolo; tocavam pela felicidade

de tocar.

Os operários aproximaram-se em silêncio

respeitoso, sintonizados numa densa emoção.

A música terminou e entre abraços e adeuses a

orquestra foi deixando o campus, embevecida de esperança.

Encaminhando-se para o ônibus, a flautista ouve um operário

comentar com seu companheiro: “Para mim eu sei que é

tarde, mas... quem sabe meu filho? Era uma escola assim que

eu queria para ele.”

A frase ecoa em meu pensamento semestre após

semestre. Sempre que começo um curso, busco esperançosa

os rostos jovens que vão chegando e me pergunto: algum de

seus filhos está aqui? Ou talvez algum de seus netos? Quero

encontrar entre os calouros um único rosto que me dê a

certeza de que aquele desejo se realizou.

Lucília Garcez. UnB 30 anos. Brasília: Editora da Universidade de Brasília, 1992, p. 321 (com adaptações)